顶楼，没有电梯。 她不再穿昂贵的套装，总是穿着一身灰扑扑的旧衣服。 她找了一份在慈善基金会做义工的工作，每天整理那些捐赠来的旧衣物。 那里灰尘很大。 她总是在咳嗽，咳得撕心裂肺。 可她好像感觉不到。 她只是机械地把一件件衣服叠好，放进箱子里。 她不再笑了。 也再没哭过。 每天晚上，她都会回到那个小小的、昏暗的房间。 她会打开一个抽屉。 抽屉里只有一封信。 那封被泪水浸泡过，字迹已经有些模糊的信。 我的绝笔信。 我飘在她身后，看着她。 她戴上老花镜，借着一盏台灯昏黄的光，一个字一个字地读...

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